A ch*ngar a su madre.

“Tacto” me parece una palabra muy subjetiva, se esclaviza siempre ante el contexto de la situación. Tacto es justo lo que él no me obligaba a tener, era reconfortante, casi ridículo.

De un momento a otro, el aire se impregnó de ese tinte nostálgico que siempre acompaña a las cosas nuevas, en el punto en que todos los minutos se iban a la mierda. Y al regresar, no sé por qué me volví a prestar al orgullo y prudencia que —al final del día— terminan partiéndome en la madre con excepcional regocijo, renuentes a recordarme la razón por la que nada es, ni será igual que antes.

No tengo ni pista de cómo continuar las cosas, de dónde seguir el trazo… Y todo se viene abajo al unísono, con el pesado sentimiento de estar sentada en una banca, donde una ciudad respira, mientras miro la punta de mis botas, de vuelta a la caja.

No. No son cuestiones de siempre, tampoco quiero que lo sean, no me apetece acostumbrarme a nada, ni sonreír pretendiendo que todo es normal, porque no lo es. Nadie lo sabe, nadie lo entiende. Había deseado tanto este escape que ahora, bueno, ¡Bleh!

En retrospectiva todo parece irreal, el tiempo ha pasado tan rápido, y ahora no sé por dónde ir, porque mi viaje ya lo empecé, con el móvil perfecto, en el ambiente deseado, con la mejor de mis razones… Intenté contenerme, me pensé inquebrantable, pero, en fin, he vuelto a caer en lo mismo, jaja:

Que sí, me enamoré, y estoy sufriendo. Buena, Rosie, siempre te avientas de esas, aplausos totales.

Lo que me recuerda a un cuento de Horacio Quiroga que aventaba una frase de esas que enchinan la piel: “Y cuando no tenga más delirio…, ¿Me querrás todavía?”.

ROSIE - WIN_20150127_180248

Y por allá Neruda, siempre Neruda: “Es tan corto el amor y tan largo el olvido.”

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